O broquista

No mês de Junho um dos meus vizinhos ficou desempregado e começou a aparecer com frequência em minha casa, visto não ter nada que fazer. Como trabalhava na cortiça (a principal actividade nesta área) era óbvio que o tema viesse frequentemente à baila. E tanto veio que começou a criar no meu subconsciente uma imagem sólida (reforçada pela minha própria experiência na matéria) sobre o assunto. Eu já tinha uma ideia bem formada sobre o tema, mas com o recalque ele veio ao de cima e, com uma vontade tão grande de se manisfestar, que foi só abrir a torneira e saiu tudo cá para fora.

O que vou escrever de seguida "O broquista", demorou o tempo exacto de sair da minha mente para o papel à velocidade que escrevia, e posso garantir que nunca na vida escrevi nada tão rápido. É como se estivesse para parir e apenas faltasse dar a ordem para o fazer.

Aí vai:

O BROQUISTA

Das oito da manhã às cinco da tarde

Sou na fábrica escravo do patrão.

Pedalo frenéticamente na broca

Para encher rápidamente o latão.

O encarregado não dá tréguas

E a música na rádio é uma desilusão.

Traço atrás de traço

Tento não cortar nenhum dedo da mão.

A broca é lâmina de barbear

E a vontade de fazer muitas rolhas tentação.

Aproveitar ao máximo o traço é obrigatório

Ou o encarregado dá-me cabo do melão.

Se no traço há verdura

A broca vai desafinar.

A verdura é lenha

E no fim a rolha não vai contar.

Trac-trac durante oito horas em stéreo

Fazem-me parecer um ciclista em ascensão.

Não há tempo para ficar cansado,

Ou vou ter de aturar o filho do patrão.

Apara furada para a rede,

Rolhas para o latão.

"QUEM FIZER MAIS É O CAMPEÃO."

Quando a apara é muita

Há que a mudar.

Esfolas as pontas dos dedos nas redes

Quando pelo estaleiro as tens de arrastar.

Com o camião por baixo

Atira-las pelo ar.

E tens de andar rápido

Porque o patrão já te está a chamar.

Na escolha as mulheres fazem a separação.

Extra, superior, 1ª, 2ª, 3ª, 4º e quinto.

O filho do patrão assedia as boazonas

Com a intenção de lhes ir ao pito.

O rabaneador é o Samurai da cortiça.

Com a grande placa na mão

Tem de a cortar com perícia.

E com gestos largos vai-a cortando na serra

Com a habilidade de um artista.

Tem de ser um especialista.

A lavação é o tanque da alquimia.

Mata os micróbios, fungos e outros parasitas.

É caustica, húmida e corrosiva.

Ninguém lá quer trabalhar por ser pouco sadia.

Com as rolhas enfiadas em redes de nylon

Tenho de as enfiar em tanques de soda fria.

Nem as luvas, galochas, ou o fato de protecção,

Resistem muito tempo à corrosão activa.

Sobretudo no Inverno

É trabalho desagradável.

Ninguém o quer fazer. - Pudera.

É duro como o caralho.

Na cozedura o Inverno é amigo,

E o forno fumegante cria bom ambiente.

O ar cheira a cortiça fresca, a dinheiro...

Os fardos elevados por correntes

Caem no caldeirão docemente.

O cheiro adocicado é cozinhado a fogo lento.

A água preta borbulha e o forno é contínuamente atestado com lenha.

A caldeira parece um vulcão

Com vontade de cuspir fardos de cortiça de primeira.

Máquinas entram e saem

Com fardos para cozer ou pôr a temperar.

São precisas algumas semanas na sombra

Para os deixarem prontos a rabanear.

Há um tipo de bolor típico da cortiça

Fácil de identificar.

Faz lembrar queijo Rockfort,

Desagradável ao cheirar.

Quando a rolha é de fraca qualidade

Há que a parafinar.

Este processo funciona bem, mas cuidado.

A fábrica pode ir pelo ar.

A garrafa pede rolha,

A rolha quer engarrafar.

Venham daí umas garrafas de tintol

Que estou pronto para as aviar.

P´rá França, p´rá Alemanha, p´rá Califórnia,

Camiões, o contentor a abarrotar.

Quero euros, quero dólares,

Para uma vida de luxo levar.

Olha aí um copo man.

JUN09