Somos como o salmão. Nascemos num sítio, e regressamos a ele para procriar e morrer. Contudo isso não quer dizer que o conheçamos - o sítio. O que vou mostrar a seguir é um exemplo do que estou a dizer. A não serem as ruínas da fábrica de papel, estas podiam ser imagens de não importa onde. É essa a magia da imagem: e o ex-libris do cinema - "nem tudo o que reluz é ouro". Tudo é significativo, e em segunda instância - mágico. Só temos de abrir os olhos e olhar à volta. Temos de deixar de ser péssimista e começarmos a ver a nossa terra, o mar e o céu, como dádivas (não de nenhum Deus) - de Patchamama. A mãe-terra, patrona e matrona do Ser-Humano. E deviamos saber aproveitá-las, fazendo todos os esforços para as devolver à sua pureza original (o que acho quase impossível) e assim regressar às origens: nadar nos Pepinos, no Sude, e no tanque da quinta de D.António, Passear pelos campos enormes do vale, repleto de salgueiros adultos, debaixo de um céu azul e temperatura de meter inveja no Verão. Quando era criança Paços era um pequeno paraíso vegetal. O verde era predominante. Enormes campos de erva espalhavam-se por todo o lado, intercalados por pinhais, ribeiras, e algumas casas, dessiminadas na floresta de árvores de fruto particulares. Havia gado (vacas, cavalos e burros), porcos, ovelhas e cabras, e toda a espécie de bicharada. Haviam tantas aves que as caçavamos para comer. Nessa época o Serrado era território tabu. Ninguém para lá ia. Era uma selva. No fundo da freguesia, na fronteira com Gondezende, corria um pequeno ribeiro. A área de acesso era quase impossível devido ao terreno ser pantanoso, (e imagino como deverá ter sido antes das primeiras fábricas de papel começarem a laburar nele). Terra intocada à centenas de anos. Encharcadamente verdejante. A única passagem para o outro lado do ribeiro era através de um tronco caído, meio podre e corcomido, extremamente húmido e escorregadio, devido estar o tempo todo à sombra dos pinheiros e arbustos. Tentar passar a ponte, com o ribeiro a fermentar os sedimentos em vapores e gases em putrefacção debaixo dos nossos pés dá que pensar: e do outro lado está escuro. Parece uma estufa na sombra. O Pião, como é óbvio, é o mestre da vagabundagem natural. E é ele quem nos guia e leva até estes sítios, que as nossas mães dizem para evitarmos. O Éden é do outro lado da ponte. Quem tiver coragem (e sorte) para a atravessar, verá coisas que nunca viu na vida - garante ele. Atravessei, e cheguei a um lugar (que comparando hoje em dia em termos geográficos) poderia ser na Nova Guiné, na Micronésia Francesa (no Tahiti ou Bora-Bora), ou na Nova Caledónia. Único. Entrei aqui duas ou très vezes através do tronco caído, e todas elas foram alucinantes. Estou do outro lado do ribeiro, numa faixa de terreno raso roubado à encosta de terra em frente, formando o vale. Olho para o chão e vejo-o juncado de inúmeros rastos brancos em todas as direcções: não sei o que são, e têm mau aspecto. Parece ranho. Quando os olhos se habituam à penumbra descubro os responsáveis: enormes lesmas negras como carvão deslizam pelo tapete de heras verde-azuladas, aparentemente sem destino, acompanhadas aqui e ali por grandes sapos de aspecto repulsivo com o corpo coberto de pústulas de veneno, tóxico ao toque. O ar tem um cheiro adoçicado a decomposição por metano, e lá mais ao fundo, vê-se no ar uma cortina de gaz latente em suspensão, um nevoeiro fantasmagórico de origem duvidosa. É tudo estranho aos nossos olhos de criança com 10 anos, mas não o suficiente para nos fazer recuar, e avançamos para o meio do vale com pouco mais de dez metros de largura. Estamos num túnel vegetal verde-azulado totalmente dominado por uma hera em forma de coração com três pontas bico de lança. É omnipresente e nada lhe resiste. Nem o chão, nem as austrálias, nada. Trepou por cima de tudo e acabou por fechar o vale, selando o tecido arvorícula num casulo impressionante em forma de tubo. Nem a luz consegue penetrar semelhante concentração e o ambiente permanece na penumbra. Quando os olhos se habituam à obscuridade começamos a explorar, olhando contínuamente para o chão com medo de pisar as horrorrosas lesmas e sapos, e começamos inadvertidamente a confrontarmo-nos com outro tipo de incómodo: enormes teias de aranha, invisíveis na sombra. Algumas têm mais de uma metro de diâmetro, e só quando esbarramos inadvertidamente contra elas é que sentimos o visgo desagradável. Quando vemos a proprietária até saltamos de medo. São aranhas enormes e correm na direcção da nossa cara. Recuamos aterrorizados e fugimos, a limpar a cabeça dos fios e da cola. É como resina de pinheiro, e não quer sair. Acabamos por ficar com as mãos grudentas e não podemos tocar em nada, ou então ficamos com elas coladas. Uma chatice. Agora os olhos já se habituaram ao ambiente e começamos a ver plantas que nunca vimos por aqui. Estamos rodeados de fetos gigantes do tamanho de guarda-sóis de praia com folhas rendadas lindíssimas: e à volta, um pouco por todo o lado, outros tipos de fetos mais pequenos, igualmente lindos e desconhecidos. De vez em quando aparece um ou outro cogumelo gigante de aparência estranha e ficamos curiosos a olhar. Nunca vimos nada igual. Entretanto para esse lado o terreno começa a ficar alagadiço e paramos. Damos uma vista de olhos para a saída do túnel e vemos o rego de água do ribeiro através da vegetação luxurianten do pântano, a perder de vista por entre os salgueiros, freixos, teixos, choupos, e toda a espécie de arbustos lacustres. Uma paleta sortida de tons de verde. Recuamos, sempre a olhar para o chão e para as teias de aranha (começamos a aclimatar-nos ao ambiente) e caminhamos para o outro lado sobre os fetos e as omnipresentes heras em 99% da área. Passamos pelo tronco no ribeiro e somos obrigados a encostar-nos quase junto à falésia de terra devido à zona pantanosa começar a alastrar para os lados. Aqui já não se vê o ribeiro. Este entrou numa espécie de caldeirão e desapareceu debaixo dum espesso aluvião de pasta de papel mal digerido pelas fábricas, juntamente com o dejecto vegetal de folhas e ramos caídos para a água. Vejo arbustos avantajados, mesmo numa nesga de terra no meio da água em putrefacção. Aqui o cheiro do ar é tépido e bafiento, e da água parada eleva-se uma neblina maligna. De vez em quando cheira a podre e a água borbulha. Afastamo-nos o mais possível da margem e olhamos para a falésia de terra encostada às nossas costas. É enorme. Deve ter mais de vinte metros de altura, e está repleta na borda por austrálias dependuradas para baixo com heras suspensas como lianas a ligarem-se ao chão. As austrálias estão tão interlaçadas entre elas e com as heras, que a ósmose vegetal é única. Ainda por cima as austrálias são extremamente desenraizáveis: têm uma raiz tão pequena para o diâmetro da árvore, que mais parece que Deus brincou com a sua concepção. No entanto, para compensar, fê-la extremamente prolífera. Nem morta a conseguem eliminar: rebenta em qualquer tipo de má circunstância com um vigor e luxuriância extraordinários. Só nas florestas húmidas do Equador se pode ver o tal. E aqui estão caídas por todo o lado. Queremos avançar, mas hesitamos. O caminho está bloqueado junto à falésia por inúmeras austrálias caídas, e mesmo ao lado o pântano fede e gorgulha sinistramente. Vemos no entanto a luz ao fundo e ouvimos um ribombar de cascata. Isso faz-nos ser audazes e atravessar as austrálias. Somos ágeis como jovens macacos e isso para nós não é nada. O terreno afunila cada vez mais entre a falésia e o ribeiro recém-aparecido enquanto o ribombar estranho aumenta. Seguimos o barulho, por entre arbustos e novos fetos desconhecidos numa zona acidentada, toda torta, encarquilhada e a descer no meio da vegetação, até pôrmos os pés em cima de uma placa de pedra e argamassa: a cascata misteriosa. A paisagem muda drásticamente. Agora olho para um vale profundo e pedregoso, negro (e não é de estar à sombra)que curva logo e desaparece à esquerda. O pinhal do Serrado é cerrado e está massivamente por todo o lado (facto fora de questão). Olho também para os meus pés e vejo a água cair pela abertura, do que eventualmente parece ser a estrutura de uma represa. Ponho-me a pensar e concluo que o pântano foi formado pelo assuriamento desta represa - só pode ser. Já estou farto disto e quero luz. E ela está lá em cima. Só tenho de subir o muro de terra e atingir o topo do pinhal. Enquanto trepo não estou preparado para o que vou ver a seguir. A terra é escorregadia e sujo-me todo; também tenho de me agarrar várias vezes a raízes salientes para conseguir trepar, mas quando chego às árvores fico de boca aberta. Por entre alguns pinheiros vejo campos luminosos a perder de vista até ao pinhal do outro lado. O ribeiro serpenteia por entre um mar de luz verde clara com um bosque de salgueiros velhos a sombrearem campos de erva fresca. Esfrego os olhos, espero pelo Pião (que fica também de boca aberta quando chega ao meu lado) e descemos a encosta pelo lado direito. Com cuidado chegamos a um canal construído a partir da cascata e seguimos por cima dele, até chegarmos ao fim do monte e decidirmos avançar pelo campo dentro até ao outro lado. Infelizmente está completamente encharcado e ficamos com os sapatos e os pés molhados, mas esquecemos logo isso quando começamos a ver morangos silvestres. O vermelho vivo das bagas é como um imãn para nós e já não vemos mais nada. Somos putos cheios de fome e qualquer serve para a mitigar - sobretudo um petisco raro como este. Chegamos perto do ribeiro, queremos passar para o outro lado e não vemos como. É largo e fundo demais para ser passado a salto, e vamos avançando ao lado dele, quando de repente vemos uma ponte de tábuas improvisada. Passamos para o terreno da Quinta de D. António e na periferia do campo começamos a ver bolinhas vermelhas por toda a parte. Estão na maioria entre a terra do pinhal e o começo do campo, em terreno seco, e é um tal que te avias. Comemos todas que vimos. Cansados e satisfeitos deitamo-nos na terra amarela seca do fim do pinhal, exactamente virada para o Sol, e ficamos calados a olhar para a paisagem. É idílica. A tarde avançada vê o Sol aproximar-se do topo das árvores e a luz é deslumbrante. A erva brilha mais do que nunca, as folhas do salgueiros vibram suavemente na brisa, e o espaço em frente parece paradisíaco. Imperceptívelmente, ouve-se um ruído de água ao longe: depois de satisfeitos com o postal levantamo-nos e fomos investigar. Seguimos o barulho, acompanhando a borda da mata, e chegamos a uma bifurcação do ribeiro com o pinhal. É um beco sem saída. Mas olhamos para o outro lado do ribeiro, e o que vemos deixa-nos novamente entusiasmados. No fim do campo, numa curva do ribeiro, vemos um espaço atapetado com três ou quatro árvores ancestrais. O sítio é tão agradável e positivo que decidimos logo regressar aqui mais tarde e curtir o local. Agora temos de partir e regressar à civilização. O que vou mostrar a seguir nem para amostra serve desta época da minha vida.
