Mensagem do Outono veronil (que luxo) - California

Este ano é especial. Nunca na vida (como repetia mil vezes o meu pai) vi o tal.
O Verão não quer ir embora.
Estamos a 13 de Outubro, e fui o mês inteiro de Agosto para a praia de Paramos, Setembro - Paramos - Espinho, Outubro, Espinho - Paramos, e vai continuar bom até 15, 16 deste mês, muito adiantado para a estação.
Fora as eventuais surpresas.
Hoje e ontem, e nos fins de semana todos para trás (menos um, por causa do nevoeiro) fui ao mar duas vezes e (dei quatro mergulhos (ou mais)de cada vez): devido ao clima seco tenho de ficar de reserva na água porque não consigo arrefecer suficientemente rápido para o meu gosto.
Também nunca vi a água do mar tão quente aqui pelas nossas costas. Eu que sou um friorento, nunca fui tantas vezes ao mar (de que me recorde) como este ano. Não almocei Agosto inteiro para chegar à praia e ir logo à água. Não almocei também nos fins de semana de Setembro e Outubro, e quando cheguei à praia mandei-me logo para o mar, sem hesitar: Tal como calculava a água estava tépida - Californiana, Salvadorenha:
Ya, uh, aquecimento global e a velha geração a curtir a transição:
Na verdade esta temática não dá para rir.
"Há alturas em que me apetece ser rico, e é nestas... Ao Sol".
Calculo que o eixo Solar esteja mais perpendicular do que o poderá ter estado durante os últimos 40 anos; ocorreram alterações na trajectória, tanto do Sol como da Lua, em relação à Terra. Isso quase o posso garantir; vejo-o e sinto na minha própria carne (literalmente).
Tudo gira non stop. Não?
Ai não, não houvera.
Falando ainda do clima, o mar estava traiçoeiro, a vazar, e todo o cuidado tinha de ser pouco. Puxava de trás para dentro com uma força considerável. Mas relativamente amigável - cordial, mesmo.
Santo Mar - O mar é sagrado.
Viva o Mar e todos os seus afluentes.
Viva o céu e a chuva,
O nevoeiro e a humidade.
Não, não demos (demos?) vivas a essas coisas finais desagradável, associadas ao frio e ao Inverno. NÃO............... Fuck.
People: querem imagens, provas da coisa... da praia... da treta.

alquimistacibernetico@gmail.com.

O broquista

No mês de Junho um dos meus vizinhos ficou desempregado e começou a aparecer com frequência em minha casa, visto não ter nada que fazer. Como trabalhava na cortiça (a principal actividade nesta área) era óbvio que o tema viesse frequentemente à baila. E tanto veio que começou a criar no meu subconsciente uma imagem sólida (reforçada pela minha própria experiência na matéria) sobre o assunto. Eu já tinha uma ideia bem formada sobre o tema, mas com o recalque ele veio ao de cima e, com uma vontade tão grande de se manisfestar, que foi só abrir a torneira e saiu tudo cá para fora.

O que vou escrever de seguida "O broquista", demorou o tempo exacto de sair da minha mente para o papel à velocidade que escrevia, e posso garantir que nunca na vida escrevi nada tão rápido. É como se estivesse para parir e apenas faltasse dar a ordem para o fazer.

Aí vai:

O BROQUISTA

Das oito da manhã às cinco da tarde

Sou na fábrica escravo do patrão.

Pedalo frenéticamente na broca

Para encher rápidamente o latão.

O encarregado não dá tréguas

E a música na rádio é uma desilusão.

Traço atrás de traço

Tento não cortar nenhum dedo da mão.

A broca é lâmina de barbear

E a vontade de fazer muitas rolhas tentação.

Aproveitar ao máximo o traço é obrigatório

Ou o encarregado dá-me cabo do melão.

Se no traço há verdura

A broca vai desafinar.

A verdura é lenha

E no fim a rolha não vai contar.

Trac-trac durante oito horas em stéreo

Fazem-me parecer um ciclista em ascensão.

Não há tempo para ficar cansado,

Ou vou ter de aturar o filho do patrão.

Apara furada para a rede,

Rolhas para o latão.

"QUEM FIZER MAIS É O CAMPEÃO."

Quando a apara é muita

Há que a mudar.

Esfolas as pontas dos dedos nas redes

Quando pelo estaleiro as tens de arrastar.

Com o camião por baixo

Atira-las pelo ar.

E tens de andar rápido

Porque o patrão já te está a chamar.

Na escolha as mulheres fazem a separação.

Extra, superior, 1ª, 2ª, 3ª, 4º e quinto.

O filho do patrão assedia as boazonas

Com a intenção de lhes ir ao pito.

O rabaneador é o Samurai da cortiça.

Com a grande placa na mão

Tem de a cortar com perícia.

E com gestos largos vai-a cortando na serra

Com a habilidade de um artista.

Tem de ser um especialista.

A lavação é o tanque da alquimia.

Mata os micróbios, fungos e outros parasitas.

É caustica, húmida e corrosiva.

Ninguém lá quer trabalhar por ser pouco sadia.

Com as rolhas enfiadas em redes de nylon

Tenho de as enfiar em tanques de soda fria.

Nem as luvas, galochas, ou o fato de protecção,

Resistem muito tempo à corrosão activa.

Sobretudo no Inverno

É trabalho desagradável.

Ninguém o quer fazer. - Pudera.

É duro como o caralho.

Na cozedura o Inverno é amigo,

E o forno fumegante cria bom ambiente.

O ar cheira a cortiça fresca, a dinheiro...

Os fardos elevados por correntes

Caem no caldeirão docemente.

O cheiro adocicado é cozinhado a fogo lento.

A água preta borbulha e o forno é contínuamente atestado com lenha.

A caldeira parece um vulcão

Com vontade de cuspir fardos de cortiça de primeira.

Máquinas entram e saem

Com fardos para cozer ou pôr a temperar.

São precisas algumas semanas na sombra

Para os deixarem prontos a rabanear.

Há um tipo de bolor típico da cortiça

Fácil de identificar.

Faz lembrar queijo Rockfort,

Desagradável ao cheirar.

Quando a rolha é de fraca qualidade

Há que a parafinar.

Este processo funciona bem, mas cuidado.

A fábrica pode ir pelo ar.

A garrafa pede rolha,

A rolha quer engarrafar.

Venham daí umas garrafas de tintol

Que estou pronto para as aviar.

P´rá França, p´rá Alemanha, p´rá Califórnia,

Camiões, o contentor a abarrotar.

Quero euros, quero dólares,

Para uma vida de luxo levar.

Olha aí um copo man.

JUN09

A estranha aparência das pedras

Petiscos e meteoros

Acabaram as férias e com elas acabou o bem bom. Boa-vida agora só para o ano. Posso no entanto dizer que este verão (mês de Agosto) foi dos melhores dos últimos anos aqui no Norte. Só trabalhei três horas, e mesmo os habituais trabalhos domésticos menosprezei: não pintei as janelas, não reforcei a gaiola dos mandarins com rede, nem contribui para nada, a não ser para a música.
O Sol faz de mim escravo e reconheço ser um filho de Athon: sempre que ele brilha sinto uma vontade irresistível de me prostar diante dele. De preferência de barriga para o ar à beira-mar. A cerveja bebo-a no fim da praia a ler ficção científica na esplanada do Zé da Banana. Li dois e comprei oito, na feira do livro da praia de Espinho.
Quando pensava que me ia safar da rotina de vinte meses não stop a ouvir e a gravar música dos anos 60 e 70, um destes dias no café da esquina encontro um vizinho amigo, e na conversa casual surge a inevitável música (ele já foi músico, mas sem sucesso): confidencia-me então que também ele recebeu música do mesmo indivíduo que ma deu a mim; aí fiquei curioso e com vontade de ouvir o resto do espólio do capitão pirata. Foram mais 98 cd´s de mp3 com mil albuns novos para me atormentarem (e consolarem) as sinapses.
Tenho tantos animais em casa que não posso ir de férias porque não confio em ninguém para tratar deles: 3 gatos, várias galinhas, coelhos e uma gaiola construída à volta do tronco duma laranjeira ao ar livre cheia de mandarins. O instinto ecológico cá em casa é tão forte que não temos coragem para os abandonar. Por outro lado as galinhas e os coelhos são a base da nossa proteína. Não confio no que vem do exterior: não confio no que não vejo crescer e ser alimentado pela minha mulher.
Geralmente nas férias ia quinze dias para o rio Zêzere e quinze dias para o Algarve. De vez em quando alternava com quinze dias no Gerêz e quinze dias no Algarve, ou em Vila Praia de Âncora. Sempre em campismo selvagem. Com o advento dos fogos florestais veio a proibição de fazer fogueiras, e sem fogueira não hà campismo selvagem: sem fogo não hà vida nem diversão em cima duma montanha ou numa praia remota. Hoje em dia as pessoas são carneiros controlados por pastores com telemóvel: à mínima faísca aparece logo um jipe com bombeiros a investigar a chama e a passar uma multa (coisa que nunca me aconteceu, felizmente).
Moro a cinco quilómetros do mar e a minha praia é em Paramos (nome apropriado para parar) e nunca na minha vida me lembro de ter ido tantas vezes à água. O frio Atlântico está mais quente, eventualmente consequência do aquecimento global - garantido.
A meio de Agosto comecei a controlar a subida das marés e entrei numa de animal recolector: objectico - apanhar marisco,como forma de variar a rotina e vergar a espinha. Apanhei mexilhão, búzios, percebas e lapas nas pedras do fundo do esporão. E confesso: foi uma experiência que vou repetir. O ambiente, o céu e o mar foram de uma paz tão profunda, que se não fosse a minha avidez de encher o balde de frutos do mar teria apreciado com êxtase. Mesmo assim tive vislumbres de compensação, câimbras nas pernas e dores nas costas que me regalaram. Sou uma cria de Viriato usada, mas ainda com genica suficiente para curtir o meu imaginário.
Ainda nas férias, num dia de nevoeirada junto ao mar, entrei numa de colher aniz para fazer a minha anizada de Inverno. Reparei então que havia caraçóis aos milhares em cima de tudo que fosse verdura. Isso deu-me logo outra ideia para passar o tempo fora de casa: apanhar caracóis.
Passados uns dias, noutra tarde pouco propícia para fazer praia, disse à mulher para ir buscar o camuflado da tropa, uma camisa de mangas compridas para não me esfolar nas ervas e umas sapatilhas velhas. Estacionei o carro junto ao quartel de máquinas pesadas da tropa e a mulher não me quis acompanhar, por estar muito abafado e as ervas secas e altas a irem arranhar. Ficou a ler "O poder do silêncio" de Castaneda sózinha, até aparecerem tipos de passagem a travar e a quererem meter-se com ela: ficou tão assustada que fechou as portas todas, e amaldiçoou os pataqueiros maxistas que não podem ver uma mulher tranquila em paz. Uma hora depois apareci a resfolegar com o calor, abafado pela camisa, com mais flôr de aniz, uns talos grossos para fazer experiências, e um balde cheio de caracóis fresquinhos.
Dias depois, já mais para o fim do mês, o mar baixou bastante e comecei a ver seixos polidos e belas pedras lavadas pelo mar debaixo dos meus pés. Adoro geologia e não resisti a investigar aquilo que os meus olhos viam entrelinhas. Resultado: durante três dias andei com os pés na água a levar com calhaus nos tornozelos e a recolher pedras. Devo ter carregado algumas dezenas de quilos que trouxe para casa, para proteger vasos dos caracóis, decorar o ambiente e fotografá-las. O resultado, apesar do calor abrasador no pátio, foi mais do que recompensador.
Como se pode ver pelo que escrevi, com um pouco de boa-vontade e imaginação, não só se pode encher o frigorífico com bons petiscos, como praticar ao mesmo tempo um pouco de exercício, coisa que não mata ninguém.

A semente primordial

Quero concluir este artigo com estas modestas amostras de eventuais asteróides ou meteoros reais existentes nas nossas vidas quotodianas. Uma semente de abacate ressequida, outra de abacate com a casca protectora, e uma terceira de pêssego.

O que mais se poderá parecer com isto será o saco dos nossos testículos. Murchos.